Clermont, 2150. Trente journées de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une turpitude lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans humeur, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un voilage obstiné, noyant les rues par-dessous une lumiere grise. Les égouts débordaient, les canaux disparaissaient, et les https://ricardoudwmb.blog-ezine.com/34358440/l-érosion-des-convictions